Si jeunesse savait, si vieillesse pouvait.
Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !
Pour mon arrière saison, Je ne vois et n'envisage, Que le malheur d'être sage.
Les vieux fous sont plus fous que les jeunes.
Je deviens trop vieux pour user mon reste de forces à des guerres.
Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »
C'est la gloire des vieilles gens qui cuydent* toujours avoir été plus sages que ceux qui viennent après eux.
Il n'est miracles que de vieux saints.
À brebis tondue Dieu mesure le vent.
Au chaudron des douleurs, chacun porte son écuelle.
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