La vieillesse n'est autre chose que la privation de folie, l'absence d'illusion et de passion.

C'est la gloire des vieilles gens qui cuydent* toujours avoir été plus sages que ceux qui viennent après eux.

Je vis sur le fonds de frivolité qui vient au secours des existences longues.

Ô rage ! ô désespoir ! ô vieillesse ennemie !

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »

Tout le monde désire vivre longtemps, mais personne ne voudrait être vieux.

Les deux voies naturelles pour entrer au cabinet des Dieux et y prévoir le cours des destinées sont la fureur* et le sommeil.

[…] la recherche des phrases nouvelles et des mots peu connus vient d'une ambition puérile et pédantesque. Puissé-je ne me servir que de ceux qui servent aux Halles à Paris !

Philosopher, c'est apprendre à mourir.

Ce grand monde […] c'est le miroir où il nous faut regarder pour nous connaître de bon biais.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Si on me presse de dire pourquoi je l'aimais, je sens que cela ne peut s'exprimer qu'en répondant : « Parce que c'était lui, parce que c'était moi. »