Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.
Savez-vous bien que c'est le train de cette vie ? La fuite de la Vie, et la course à la Mort.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Être avec ma vie comme devant un amour à vivre à l'exclusion de tout autre […].
Je n'ai rien vu de grand dans la vie que la cruauté et la bêtise.
Seuls les artistes et les enfants voient la vie telle qu'elle est.
La vie peut être considérée comme un art.
Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.
Où sont-ils ces beaux militaires Soldats passés Où sont les guerres Où sont les guerres d'autrefois.
J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.
[…] Fondés en poésie nous avons des droits sur les paroles qui forment et défont l'Univers.
La joie venait toujours après la peine.
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