Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul. Nous sommes des personnages de roman qui ne comprennent pas toujours bien ce que veut l'auteur.

L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »

Je me trouve dans un engagement qui m'embarrasse : je suis embarquée dans la vie sans mon consentement ; il faut que j'en sorte, cela m'assomme ; et comment en sortirai-je ?

Car il n'est rien qui vaille franche vie.

Rien de précieux n'est transmissible. Une vie heureuse est un secret perdu.

Il faut dompter la vie par la douceur.

Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.

Baudelaire est le premier voyant, roi des poètes, un vrai Dieu.

Elle est retrouvée. Quoi ? — L'Éternité. C'est la mer allée Avec le soleil.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

Il faut être absolument moderne.