Seigneur, de vos bontés il faut que je l'obtienne ; Elle a trop de vertus pour n'être pas chrétienne.

En fait de vertu, la laideur, c'est déjà la moitié du chemin.

Vertu n'a pas en amour grand'prouesse.

Pauvre Caton, tu t'imagines que ta vertu t'élève au-dessus de toutes choses.

[…] La vertu, comme le corbeau, niche dans les ruines. Elle habite les creux et les rides du corps.

L'homme naît avec ses vices ; il acquiert ses vertus.

Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !

La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.

Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.