Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.

Je vous salue, Enfants de la première nuit, Heureux astres divins […].

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.