L'art se situe dans l'intervalle, mince comme la peau, qui sépare la vérité du mensonge.

La vérité jette, lorsqu'elle est à un certain carat, une manière d'éclat auquel on ne peut résister.

L'erreur de Descartes est de meilleure qualité que la vérité d'un pédant.

On doit exiger que je cherche la vérité, mais non que je la trouve.

La vérité doit s'imposer sans violence.

Car les sots et les fous disent généralement la vérité.

Je suis las des musées, cimetières des arts.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !

J'aimai, je fus aimé ; c'est assez pour ma tombe.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.