Ce qu'aiment les hommes, ce que tu aimes, ce n'est pas connaître, ce n'est pas savoir : c'est osciller entre deux vérités ou deux mensonges.

La vérité d'un homme, c'est d'abord ce qu'il cache.

Il existe une exigence de vérité en nous qui est précisément la première vérité à laquelle nous puissions accéder.

Il n'y a pas de vérités moyennes.

L'art est sans doute la seule forme de progrès qui utilise aussi bien les voies de la vérité que celles du mensonge.

Tout homme a le droit de dire ce qu'il croit la vérité, et tout autre a le droit de l'assommer pour cette bonne raison.

Ce qui n'est pas servile est inavouable.

Un dictionnaire commencerait à partir du moment où il ne donnerait plus le sens mais les besognes des mots.

L'orgueil est la même chose que l'humilité : c'est toujours le mensonge.

L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

La vérité je crois n'a qu'un visage : celui d'un démenti violent.