Si l'on n'est plus que mille, eh bien, j'en suis ! Si même Ils ne sont plus que cent, je brave encore Sylla ; S'il en demeure dix, je serai le dixième ; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là.
Et l'on voit de la flamme aux yeux des jeunes gens, Mais, dans l'œil du vieillard, on voit de la lumière.
Ceux qui pieusement sont morts pour la patrie Ont droit qu'à leur cercueil la foule vienne et prie.
Une tempête sous un crâne.
L'œil était dans la tombe et regardait Caïn.
Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.
L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !
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