On tue un homme, on est un assassin. On tue des millions d'hommes, on est un conquérant. On les tue tous, on est un dieu.

Il faut bien tuer ce qu'on aime.

Comme si l'on pouvait tuer le temps sans insulter à l'éternité.

Ce n'est que dans le sang qu'on lave un tel outrage ; Meurs ou tue […].

On n'apprend pas à mourir en tuant les autres.

On ne peut pas tuer l'idée à coups de canon ni lui mettre les poucettes*.

Je vis de bonne soupe, et non de beau langage.

La vertu dans le monde est toujours poursuivie, Les envieux mourront, mais non jamais l'envie.

On cherche ce qu'il dit après qu'il a parlé ; Et je lui crois, pour moi, le timbre un peu fêlé.

Il est de faux dévots ainsi que de faux braves.

On n'y respecte rien, chacun y parle haut, Et c'est tout justement la cour du roi Pétaud.

Peste ! où prend mon esprit toutes ces gentillesses ?