Quand on est jeune, on a des matins triomphants.
Vous n'êtes que le gant, et moi je suis la main.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
Quand la liberté rentrera, je rentrerai.
L'histoire a pour égout des temps comme les nôtres.
Ô tristesse ! on passe une moitié de la vie à attendre ceux qu'on aimera et l'autre moitié à quitter ceux qu'on aime.
De tout ce qui fut nous, presque rien n'est vivant.
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