Quand on est jeune, on a des matins triomphants.
Madame, sous vos pieds, dans l'ombre, un homme est là Qui vous aime, perdu dans la nuit qui le voile, Qui souffre, ver de terre amoureux d'une étoile.
Souvent femme varie Bien fol est qui s'y fie ! Une femme souvent N'est qu'une plume au vent.
C'est ici le combat du jour et de la nuit.
Quand on n'est pas intelligible c'est qu'on n'est pas intelligent.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.
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