Prête-moi ton grand bruit, ta grande allure si douce, Ton glissement nocturne à travers l'Europe illuminée, Ô train de luxe ! […].

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

Savez-vous bien que c'est le train de cette vie ? La fuite de la Vie, et la course à la Mort.

Homme ! Il est d'autres hommes.

Une place pour les rêves Mais les rêves à leur place.

[…] de toute boue faire un ciment, un marbre, un ciel, un nuage et une joie et une épave.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

Poème, je ne vous demande pas l'aumône, Je vous la fais.

Les mots sont nos esclaves…