Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].
Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.
Où fuir dans la révolte inutile et perverse ? Je suis hanté. L'Azur ! l'Azur ! l'Azur ! l'Azur !
Le splendide génie éternel n'a pas d'ombre.
L'espace à soi pareil qu'il s'accroisse ou se nie […].
[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.
Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.
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