Le plus sûr est donc de n'être sûr de rien.
Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »
C'est n'être bon à rien de n'être bon qu'à soi.
Ô le bon temps que ce siècle de fer !
Si l'homme était parfait, il serait Dieu.
On croirait que cet ouvrage* est le fruit de l'imagination d'un sauvage ivre.
La bile rend colère et malade ; mais sans la bile l'homme ne saurait vivre. Tout est dangereux ici-bas, et tout est nécessaire.
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