Le style est l'homme même.

C'est la pensée qui donne au style sa beauté, mais chez les pseudo-penseurs c'est le style qui doit orner les pensées.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

Le style de celui-là dit qu'il sait s'habiller, et de celui-ci qu'il n'a pas besoin d'habit.

Le style, c'est l'oubli de tous les styles.

Avoir un style exact, précis, en relief, essentiel, qui réveillerait un mort.

Ce qui étonne dans les excès des novateurs de la veille, c'est toujours la timidité.

Le goût est fait de mille dégoûts.

Nous autres, civilisations, nous savons maintenant que nous sommes mortelles.

Un homme qui n'a jamais tenté de se faire semblable aux dieux, c'est moins qu'un homme.

Qui rougit en sait un peu plus qu'il ne devrait en savoir.

Il n'y a d'universel que ce qui est suffisamment grossier pour l'être.