J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Les souvenirs sont du vent, ils inventent les nuages.

Méfie-toi des souvenirs comme d'une montre arrêtée.

On n'invente qu'avec le souvenir.

Nous avons les souvenirs que nous méritons.

Un souvenir, mon ami. Nous ne vivons qu'en avant ou en arrière.

Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères, Des divans profonds comme des tombeaux […].

Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. — Et l'homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.

Seigneur, ayez pitié, ayez pitié des fous et des folles ! Ô Créateur ! peut-il exister des monstres aux yeux de Celui-là seul qui sait pourquoi ils existent, comment ils se sont faits et comment ils auraient pu ne pas se faire ?

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.