Ce qui me plaît en vous, ce sont mes souvenirs.

Depuis que j'écris, je compose mes souvenirs.

Les souvenirs sont du vent, ils inventent les nuages.

Nous avons les souvenirs que nous méritons.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Combien des maux passés douce est la souvenance.

[…] ce prolongement, cette multiplication possible de soi-même, qui est le bonheur […].

On serait à jamais guéri du romanesque si l'on voulait, pour penser à celle qu'on aime, tâcher d'être celui qu'on sera quand on ne l'aimera plus.

Il est aussi vain d'écrire spécialement pour le peuple que pour les enfants. Ce qui féconde un enfant, ce n'est pas un livre d'enfantillages.

La jeunesse est cet heureux temps où l'on devrait plutôt dire qu'on ne doute de rien plutôt que de dire qu'on n'y doute pas de soi.

[…] Quelquefois l'avenir habite en nous sans que nous le sachions, et nos paroles qui croient mentir dessinent une réalité prochaine.

[…] La lâcheté ne sait pas profiter des leçons que la générosité lui donne.