Depuis que j'écris, je compose mes souvenirs.

Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.

J'ai souvent mené en main, avec une bride d'or, de vieilles rosses de souvenirs qui ne pouvaient se tenir debout, et que je prenais pour de jeunes et fringantes espérances.

Peut-être un jour même ces souvenirs auront pour nous des charmes.

J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.

Ne jamais dire : « C'est leur faute. » C'est toujours notre faute.

L'homme qui réclame la liberté, c'est au bonheur qu'il pense.

La mort d'autrui soumet le vivant, résigné, aux lois inévitables. La sienne, il la considère comme un assassinat.

Le pire est l'ennemi du mal.

Nous serions insensibles à l'ingratitude si nous ne tenions pas le compte de nos bienfaits.