Un sot ni n'entre, ni ne sort, ni ne s'assied, ni ne se lève, ni ne se tait, ni n'est sur ses jambes, comme un homme d'esprit.

Un homme d'esprit serait souvent bien embarrassé sans la compagnie des sots.

Le public, le public !… Combien faut-il de sots pour faire un public ?

L'avantage de la gloire — avoir un nom trimbalé par la bouche des sots !

Ainsi qu'en sots auteurs, Notre siècle est fertile en sots admirateurs.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Ce que l'on conçoit bien s'énonce clairement, Et les mots pour le dire arrivent aisément.

La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.

Dans ce sac ridicule où Scapin s'enveloppe, Je ne reconnais plus l'auteur du Misanthrope.

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

Le Français, né malin, forma le vaudeville.

Faites choix d'un censeur solide et salutaire, Que la raison conduise et le savoir éclaire.