Pour la plus grande part, le monde se compose de sots et de coquins.

Ainsi qu'en sots auteurs, Notre siècle est fertile en sots admirateurs.

Le hasard, voyez-vous, ne sert que les hommes forts et c'est ce qui indigne les sots.

Un homme d'esprit serait souvent bien embarrassé sans la compagnie des sots.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Je n'en veux point aux sots, j'en veux à la sottise.

Les hommes commencent par l'amour, finissent par l'ambition et ne se trouvent souvent dans une assiette plus tranquille que lorsqu'ils meurent.

L'amour qui naît subitement est le plus long à guérir.

De tout temps les hommes, pour quelque morceau de terre de plus ou de moins, sont convenus entre eux de se dépouiller, se brûler, se tuer, s'égorger les uns les autres ; et pour le faire plus ingénieusement et avec plus de sûreté, ils ont inventé de belles règles qu'on appelle l'art militaire.

Il y a une espèce de honte d'être heureux à la vue de certaines misères.

C'est trop contre un mari d'être coquette et dévote : une femme devrait opter.

Le peuple n'a guère d'esprit et les grands n'ont point d'âme : celui-là a un bon fond et n'a point de dehors ; ceux-ci n'ont que des dehors et qu'une simple superficie. Faut-il opter ? Je ne balance pas, je veux être peuple.