[…] Aimer est un mauvais sort comme ceux qu'il y a dans les contes, contre quoi on ne peut rien jusqu'à ce que l'enchantement ait cessé.
Plus grande est notre fortune Et plus sombre est notre sort.
Le tricheur est celui qui corrige le sort, donc le réel : c'est un mystique en son genre.
Le sort en est jeté.
Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.
Leur sort à tous est sur le tranchant du rasoir.
Le désir fleurit, la possession flétrit toutes choses.
La cordialité surfait avec autant de plaisir qu'en prend la taquinerie à déprécier.
Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.
La jeunesse est cet heureux temps où l'on devrait plutôt dire qu'on ne doute de rien plutôt que de dire qu'on n'y doute pas de soi.
L'amour, c'est l'espace et le temps rendus sensibles au cœur.
L'amour cause […] de véritables soulèvements géologiques de la pensée.
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