[…] Aimer est un mauvais sort comme ceux qu'il y a dans les contes, contre quoi on ne peut rien jusqu'à ce que l'enchantement ait cessé.
Plus grande est notre fortune Et plus sombre est notre sort.
Leur sort à tous est sur le tranchant du rasoir.
Le sort en est jeté.
Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.
Le tricheur est celui qui corrige le sort, donc le réel : c'est un mystique en son genre.
Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.
Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.
Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.
Tout comme l'avenir, ce n'est pas tout à la fois, mais grain par grain qu'on goûte le passé.
Les faits ne pénètrent pas dans le monde où vivent nos croyances […].
[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.
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