Reprends la route qui va où tu dors […].

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

Ni le pavot, ni la mandragore, ni tous les sirops narcotiques du monde ne te rendront jamais par médecine ce doux sommeil que tu avais hier.

Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

On ne peut bien décrire la vie des hommes si on ne la fait baigner dans le sommeil où elle plonge et qui, nuit après nuit, la contourne comme une presqu'île est cernée par la mer.

Humbles et puissants sont égaux tant que dure leur sommeil.

Connaissant les hommes, je donne toujours raison aux femmes.

Peut-être dans le domaine de la religion, comme dans celui de l'amour, est-il inévitable de recourir à des termes vagues : tout y est vrai, pourvu qu'on y croie.

Connaissant les hommes, je donne toujours raison aux femmes.

Connaissant les hommes, je donne toujours raison aux femmes.

On meurt chaque soir. Mais nous sommes des morts qui se souviennent.

Peut-être dans le domaine de la religion, comme dans celui de l'amour, est-il inévitable de recourir à des termes vagues : tout y est vrai, pourvu qu'on y croie.