La surprenante métamorphose du sommeil nous rend égaux aux dieux.

Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

Jusques à quand, paresseux, resteras-tu couché ? Quand te lèveras-tu de ton sommeil ?

Reprends la route qui va où tu dors […].

Ni le pavot, ni la mandragore, ni tous les sirops narcotiques du monde ne te rendront jamais par médecine ce doux sommeil que tu avais hier.

Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.

Connaissant les hommes, je donne toujours raison aux femmes.

On meurt chaque soir. Mais nous sommes des morts qui se souviennent.

Connaissant les hommes, je donne toujours raison aux femmes.

Peut-être dans le domaine de la religion, comme dans celui de l'amour, est-il inévitable de recourir à des termes vagues : tout y est vrai, pourvu qu'on y croie.

Connaissant les hommes, je donne toujours raison aux femmes.

Peut-être dans le domaine de la religion, comme dans celui de l'amour, est-il inévitable de recourir à des termes vagues : tout y est vrai, pourvu qu'on y croie.