Ni le pavot, ni la mandragore, ni tous les sirops narcotiques du monde ne te rendront jamais par médecine ce doux sommeil que tu avais hier.

Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

On ne peut bien décrire la vie des hommes si on ne la fait baigner dans le sommeil où elle plonge et qui, nuit après nuit, la contourne comme une presqu'île est cernée par la mer.

Le sommeil n'est plus un lieu sûr.

Jusques à quand, paresseux, resteras-tu couché ? Quand te lèveras-tu de ton sommeil ?

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

La terre qui reçoit la graine est triste. La graine qui va tant risquer est heureuse.

Prend-on la vie autrement que par les épines ?

Le fruit est aveugle. C'est l'arbre qui voit.

Écoute, mais n'entends pas.

Agir en primitif et prévoir en stratège.

L'eau est lourde à un jour de la source.