Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

Ô doux sommeil, ô nuit à moi heureuse ! Plaisant repos plein de tranquillité, Continuez toutes les nuits mon songe.

Reprends la route qui va où tu dors […].

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

Belle, sans ornements, dans le simple appareil D'une beauté qu'on vient d'arracher au sommeil.

Il n'est pas de douleur que le sommeil ne sache vaincre.

Poème, je ne vous demande pas l'aumône, Je vous la fais.

Les mots sont nos esclaves…

Plus grande est notre fortune Et plus sombre est notre sort.

Homme ! Il est d'autres hommes.

Les trésors d'un cœur pur ne souffrent pas partage.

Les lois de nos désirs sont des dés sans loisir.