L'histoire des idées est l'histoire de la rancune des solitaires.

Le poète est à la fois le plus solitaire et le moins solitaire des hommes.

Les vrais amis sont les solitaires ensemble.

S'il existe une solitude où le solitaire est un abandonné, il en existe une où il n'est solitaire que parce que les hommes ne l'ont pas encore rejoint.

Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.

Le mal est sans espoir, aussi j'ai dû le taire, Et celle qui l'a fait n'en a jamais rien su.

Elle dira, lisant ces vers tout remplis d'elle : Quelle est donc cette femme ? et ne comprendra pas.

Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.

Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.

Le mal est sans espoir, aussi j'ai dû le taire, Et celle qui l'a fait n'en a jamais rien su.