Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder fixement.

Aimer, c'est n'avoir plus droit au soleil de tout le monde. On a le sien.

Un affreux soleil noir d'où rayonne la Nuit.

Si le soleil ne s'éteint pas sur mes États, c'est que mon règne est d'un seul jour.

Pour tous les ouvriers du monde, le bourgeois est le produit du capital ; pour les nôtres, il est aussi le fils de ses œuvres, un tueur — et il va le rester longtemps.

Le monde peut fort bien se passer de la littérature. Mais il peut se passer de l'homme encore mieux.

L'argent n'a pas d'idées.

Un homme est toujours au-delà de ce qu'il fait.

Il n'y a pas de liberté donnée ; il faut se conquérir sur les passions, sur la race, sur la classe, sur la nation et conquérir avec soi les autres hommes.

L'important n'est pas ce qu'on fait de nous, mais ce que nous faisons nous-mêmes de ce qu'on a fait de nous.