Les singes sont tout au plus des gens à talents, que nous prenons pour des gens d'esprit.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Songez-y, un métaphysicien n'a, pour constituer le système du monde, que le cri perfectionné des singes et des chiens.

Peuple caméléon, peuple singe du maître.

N'imitez rien ni personne. Un lion qui copie un lion devient un singe.

Néanmoins, il est encore plus difficile pour le singe moyen de croire qu'il descend de l'homme.

La poussière n'est pas encore le néant : elle aussi doit être dispersée.

Une œuvre sincère ne saurait être plus condamnable qu'un cri. Tout drame inventé reflète un drame qui ne s'invente pas.

Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.

Là où il n'y a pas de gendarmes, une certaine race d'« honnêtes gens » est capable de tout.

Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.

Judas aurait pu devenir un saint, le patron de nous tous qui ne cessons de trahir.