[…] C'est déjà pour nous une chose très curieuse qu'une muraille derrière laquelle il se passe quelque chose.

Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.

Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.

Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.

Ne disons point au jour les secrets de la nuit.

Pour que demeure le secret Nous tairons jusqu'au silence.

Nous ne connaissons bien que ce dont nous sommes dépouillés.

Comme il existe une fausse délicatesse, il existe une fausse vulgarité.

J'ai peine à croire à l'innocence des êtres qui voyagent seuls.

Le désir transforme l'être qui nous approche en un monstre qui ne lui ressemble pas.

Une œuvre sincère ne saurait être plus condamnable qu'un cri. Tout drame inventé reflète un drame qui ne s'invente pas.

Une œuvre sincère ne saurait être plus condamnable qu'un cri. Tout drame inventé reflète un drame qui ne s'invente pas.