Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.

Nous attendons l'invasion promise de longue date. Les poissons aussi.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.

Nous attendons l'invasion promise de longue date. Les poissons aussi.