[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

Pensez-vous être saint et juste impunément ?

J'aime mieux un saint qui a des défauts qu'un pécheur qui n'en a pas.

Avant tout, être un grand homme et un saint pour soi-même.

Il n'est miracles que de vieux saints.

Où sont-ils ces beaux militaires Soldats passés Où sont les guerres Où sont les guerres d'autrefois.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.