Pensez-vous être saint et juste impunément ?

La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !

Avant tout, être un grand homme et un saint pour soi-même.

[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.

Toutes les femmes sont des saintes, Surtout celles qui sont enceintes […].

Il n'est miracles que de vieux saints.

La joie venait toujours après la peine.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].