Je ne suis point de ces philosophes cruels qui veulent que leur sage soit insensible.

Un sot ne voit pas le même arbre qu'un sage.

Pour mon arrière saison, Je ne vois et n'envisage, Que le malheur d'être sage.

La parfaite raison fuit toute extrémité, Et veut que l'on soit sage avec sobriété.

Ceux qui pensent être les plus sages sont les plus fous de l'espèce à deux jambes et sans plumes dont nous avons l'honneur d'être.

C'est une grande folie de vouloir être sage tout seul.

Grand roi, cesse de vaincre, ou je cesse d'écrire.

On sera ridicule, et je n'oserai rire ?

Qu'en un lieu, qu'en un jour, un seul fait accompli Tienne jusqu'à la fin le théâtre rempli.

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

C'est un droit* qu'à la porte on achète en entrant.