Le goût du sacrifice que chaque femme porte en soi-même, comme une fleur prête à fleurir […].

L'amour comme un vertige, comme un sacrifice, et comme le dernier mot de tout.

Dieu ne parvient que par sa pitié à distinguer le sacrifice du suicide.

[…] Ce plaisir morose que procure à certaines femmes la pensée de se sacrifier.

[La poésie, …] le sacrifice où les mots sont victimes.

Combien le train du monde me semble lassant, insipide, banal et stérile !

Un pêcheur amorce sa ligne avec le ver qui s'est nourri d'un roi, puis mange le poisson qui s'est nourri du ver.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Si jeune et si insensible.

C'est une grande chose que l'instinct ; j'ai été poltron par instinct.

J'ai vécu assez longtemps : et le chemin de ma vie se perd dans les feuilles jaunies et séchées.