Soyons des sacrificateurs, non des bouchers.
L'amour comme un vertige, comme un sacrifice, et comme le dernier mot de tout.
Dieu ne parvient que par sa pitié à distinguer le sacrifice du suicide.
[…] Ce plaisir morose que procure à certaines femmes la pensée de se sacrifier.
Le goût du sacrifice que chaque femme porte en soi-même, comme une fleur prête à fleurir […].
[La poésie, …] le sacrifice où les mots sont victimes.
Descends, descends en enfer, et dis que c'est moi qui t'y envoie…
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Les hommes sont avril quand ils font la cour et décembre une fois mariés. Les filles sont mai tant qu'elles sont vierges, mais le ciel change dès qu'elles sont femmes.
La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…
C'est insane idolâtrie qu'un culte l'emporte en grandeur sur le dieu.
Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.
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