Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
Qui rougit en sait un peu plus qu'il ne devrait en savoir.
Les hommes rougissent moins de leurs crimes que de leurs faiblesses et de leur vanité.
Je le vis, je rougis, je pâlis à sa vue.
Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].
La règle me déplaît ; j'écris confusément : Jamais un bon esprit ne fait rien qu'aisément.
Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
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