Riez, mais pleurez en même temps.
Ce disant, [Gargantua] pleurait comme une vache, mais tout soudain riait comme un veau.
La plus perdue de toutes les journées est celle où l'on n'a pas ri.
Tel pleure au main* qui rit le soir.
Je me presse de rire de tout, de peur d'être obligé d'en pleurer.
Rire est mieux qu'expliquer quand on est certaine d'être aimée.
On sera ridicule, et je n'oserai rire ?
[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.
La modération des grands hommes ne borne que leurs vertus.
Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.
Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.
La modération des grands hommes ne borne que leurs vertus.
Les hommes qui ont pris la résolution de détester leurs semblables ignorent qu'il faut commencer par se détester soi-même.
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