Comme les rêves d'un malade.

Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

Je leur donne des nuits qui consolent des jours.

Le mensonge, ce rêve pris sur le fait.

L'homme est le rêve d'une ombre.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

Là, tout n'est qu'ordre et beauté, Luxe, calme et volupté.

[…] Pour entendre un de ces concerts riches de cuivre Dont les soldats parfois inondent nos jardins Et qui, dans ces soirs d'or où l'on se sent revivre, Versent quelque héroïsme au cœur des citadins.

Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.

J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.

Seigneur, ayez pitié, ayez pitié des fous et des folles ! Ô Créateur ! peut-il exister des monstres aux yeux de Celui-là seul qui sait pourquoi ils existent, comment ils se sont faits et comment ils auraient pu ne pas se faire ?

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.