Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.

Je tiens à mon imperfection comme à ma raison d'être.

L'ordre est le plaisir de la raison : mais le désordre est le délice de l'imagination.

Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.

« Avoir raison »… Qui donc y tient encore : quelques sots.

Deux excès : exclure la raison, n'admettre que la raison.

La mémoire et l'habitude sont les fourriers de la mort.

Tout parti vit de sa mystique et meurt de sa politique.

Ce qui m'étonne, dit Dieu, c'est l'espérance. Et je n'en reviens pas. Cette petite espérance qui n'a l'air de rien du tout. Cette petite fille espérance. Immortelle.

Heureux ceux qui sont morts dans une juste guerre ! Heureux les épis mûrs et les blés moissonnés.

Homère est nouveau, ce matin, et rien n'est peut-être aussi vieux que le journal d'aujourd'hui.

Nous ne demandons pas que la grappe écrasée Soit jamais replacée au fronton de la treille.