Deux gendarmes, un beau dimanche, Chevauchaient le long d'un sentier ; L'un portait la sardine blanche, L'autre, le jaune baudrier. Le premier dit d'un ton sonore : « Le temps est beau pour la saison. — Brigadier, répondit Pandore, Brigadier, vous avez raison. »

[…] Un sage se distingue des autres hommes, non par moins de folie, mais par plus de raison.

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.

La jeunesse est une ivresse continuelle : c'est la fièvre de la santé ; c'est la folie de la raison.

La raison est virile devant l'objet, puérile devant le récit.

La parfaite raison fuit toute extrémité, Et veut que l'on soit sage avec sobriété.

Les femmes le savent bien que les hommes ne sont pas si bêtes qu'on croit… qu'ils le sont davantage.

C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

Il y a des femmes qui plus elles vieillissent et plus elles deviennent tendres. Il y a aussi les faisans.

Les femmes le savent bien que les hommes ne sont pas si bêtes qu'on croit… qu'ils le sont davantage.

Badoure, il n'est jardin que des fleurs où l'on aime.

Si vous voulez que je vous aime, Ne riez pas trop haut.