Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.

La raison nous trompe plus souvent que la nature.

Si c'est la raison qui fait l'homme, c'est le sentiment qui le conduit.

On se persuade mieux, pour l'ordinaire, par les raisons qu'on a soi-même trouvées, que par celles qui sont venues dans l'esprit des autres.

Ce n'est pas avec la raison, et c'est le plus souvent contre elle, que s'édifient les croyances capables d'ébranler le monde.

La raison veut décider ce qui est juste ; la colère veut qu'on trouve juste ce qu'elle a décidé.

Pensez-vous être saint et juste impunément ?

Je meurs si je vous perds, mais je meurs si j'attends.

Je crains Dieu, cher Abner, et n'ai point d'autre crainte.

Ah ! Je l'ai trop aimé pour ne le point haïr !

Et Phèdre au Labyrinthe avec vous descendue Se serait avec vous retrouvée, ou perdue.

J'entendrai des regards que vous croirez muets.