Un mérite de la poésie dont bien des gens ne se doutent pas, c'est qu'elle dit plus que la prose, et en moins de paroles que la prose.

Je continue à penser qu'une prose où chaque mot vaut son pesant d'or est illisible.

La prose n'est pas une danse. Elle marche.

La Prose va sans Dieu.

Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.

Il y a plus de quarante ans que je dis de la prose sans que j'en susse rien.

J'attends l'écho de ma grandeur interne, Amère, sombre et sonore citerne, Sonnant dans l'âme un creux toujours futur !

Grands Dieux ! Je perds en vous mes pas déconcertés !

Le talent sans génie est peu de chose. Le génie sans talent n'est rien.

Le monde ne vaut que par les extrêmes et ne dure que par les moyens. Il ne vaut que par les ultras et ne dure que par les modérés.

Vous avez découvert ceci : Que le feu tue… Je ne dirai pas qu'on l'ignorât jusqu'à vous. On inclinait seulement à désirer de l'ignorer.

Ce qui a été cru par tous, et toujours, et partout, a toutes les chances d'être faux.