[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.
Amour, tu perdis Troie.
Amour, amour, quand tu nous tiens, On peut bien dire : « Adieu, prudence ! »
Mon imitation n'est point un esclavage. Je ne prends que l'idée, et les tours, et les lois Que nos maîtres suivaient eux-mêmes autrefois.
Va-t-en, chétif insecte, excrément de la terre !
Vos scrupules font voir trop de délicatesse.
Eh ! mon ami, tire-moi de danger, Tu feras après ta harangue.
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