[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.
Le sage dit, selon les gens : Vive le roi, vive la ligue !
Mon imitation n'est point un esclavage. Je ne prends que l'idée, et les tours, et les lois Que nos maîtres suivaient eux-mêmes autrefois.
Mon frère a-t-il tout ce qu'il veut, Bon souper, bon gîte et le reste ?
Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.
L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
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