Il y a des gens qui vous laissent tomber un pot de fleurs sur la tête d'un cinquième étage et qui vous disent : Je vous offre des roses.
Il faut tenir le pot de chambre aux ministres tant qu'ils sont en place, et le leur verser sur la tête quand ils n'y sont plus.
On voit bien encore aux tessons ce que fut le pot.
Et, dans ce vain savoir qu'on va chercher si loin, On ne sait comme va mon pot, dont j'ai besoin.
Car le mot, c'est le Verbe, et le Verbe, c'est Dieu.
Moi, j'ai toujours pitié du pauvre marbre obscur. De l'homme moins souvent, parce qu'il est plus dur.
Près de toi rien de moi n'est resté, Et ton amour m'a fait une virginité.
[…] Pendant que, déployant ses voiles, L'ombre, où se mêle une rumeur, Semble élargir jusqu'aux étoiles Le geste auguste du semeur.
Car le mot, c'est le Verbe, et le Verbe, c'est Dieu.
Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.
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