Bâtissez un pont en papier de soie et jetez-y le bien que font les hommes, il tiendra bon.
Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.
Je ne sais en quel temps c'était, je confonds toujours l'enfance et l'Éden Comme je mêle la Mort et la Vie — un pont de douceur les relie.
L'avenir est un miroir sans glace.
Quand le soleil est pâle, il regarde les tombes.
Bâtissez un pont en papier de soie et jetez-y le bien que font les hommes, il tiendra bon.
L'Homme noir, l'auteur de ce quasi-livre, ne veut pas Écrire ; c'est Écrire qui a voulu et veut l'auteur.
Quand le soleil est pâle, il regarde les tombes.
C'est le miroir qui se mire dans la Femme.
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