Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.
Je ne sais en quel temps c'était, je confonds toujours l'enfance et l'Éden Comme je mêle la Mort et la Vie — un pont de douceur les relie.
Bâtissez un pont en papier de soie et jetez-y le bien que font les hommes, il tiendra bon.
Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.
Passons passons puisque tout passe Je me retournerai souvent Les souvenirs sont cors de chasse Dont meurt le bruit parmi le vent.
[…] L'hérésiarque était pareil à tous les hommes car tous sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.
Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.
Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.
Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.
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