La bise de Grignan me fait mal à votre poitrine.

Qu'importe ton sein maigre, ô mon objet aimé ! On est plus près du cœur quand la poitrine est plate : Et je vois, comme un merle en sa cage enfermé, L'amour entre tes os rêvant sur une patte.

L'Homme, ce fou rêveur d'un piètre mondicule, Quand on y pense bien, est par trop ridicule.

Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].

Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

Je ne suis qu'un viveur lunaire Qui fait des ronds dans les bassins, Et cela, sans autre dessein Que devenir un légendaire.

Ô mers, ô volières de ma Mémoire !

Ô ! l'Éden immédiat des braves empirismes !